Soldes C’est kwa la poésie Demandait le connard de sévice À un corbeau littéraire De plateau télé réchauffé Prétentieux sot bavard Tartiné de poncifs Petit doigt en crochet Suçoteur de concepts Aussitôt dit, obsolètes La poésie personne sait ce que c’est Le poète encore moins que les autres Mais comme tout un chacun Ça l’empêche pas de causer La poésie c’est l’envers du boulet Que tu pousses devant toi Suspendu à ton inspiration Par le cou La poésie c’est un chancre Le poète en est l’hôte, le maître Le traitre mot, l’atlas et le chantre Passque l’oiseau dans la cage C’est pas de bonheur qu’il chante Mais de rage ! La poésie c’est aussi Un jeu d’enfant Qui découvre qu’on peut dire Je suis plus petit Qu’une souris Et juste après, plus grand Qu’un éléphant La poésie c’est en pleine ville Battre la campagne La poésie c’est Être aveugle au grand jour Et tout voir dans le noir La poésie c’est un informe Grouillement de lettres et de vers Dressé à la sueur de ton fouet La poésie c’est Inlassablement tracer D’innombrables huit À l’endroit Et à l’envers La poésie c’est une échelle de soie Dressée vers le Cosmos Quand du jour de ta naissance Toi, tu ne fais que descendre La poésie c’est encore L’étonnement du poisson Qui a sauté hors de l’eau Le temps qu’il retombe La poésie c’est les sommets Atteints à force De tirer sur ses bretelles La poésie c’est Monté sur un escabeau Faire l’autruche Le nez dans les étoiles La poésie c’est Un voyage autour du monde Pour le prix d’un ticket de bus Un fruit très exotique Dans une barquette en plastique L’aïe dans le bigot De la pensée unique Une secousse éclectique Une bouffée de gingembre Superbement pimentée Dans l’air conditionné D’une époque incohérente Mais Avant tout La poésie c’est Jouer au ping-pong Avec ta tronche Peinte sur la balle TYPP PomHebdo #284 21 janvier 2007 46°30' 43''N 6° 36' 8''E