Tout est dans le cigare Sans l’imagination Les choses ne sont Que ce qu’elles sont L’imagination console, ma foi De ce que nous ne sommes pas C’est elle qui te fait vivre Les bonheurs les plus ivres Les aventures dantesques Les succès improbables Aux proportions grotesques De somnambule sur son câble Et, en pleine solitude aride Dans le bordel de ton esprit Les idylles tendres et torrides Où brillent les soleils à minuit. L’imagination console, ma foi De ce que nous ne sommes pas. Quant à l’humour, sur notre Terre C’est exactement tout le contraire Oui, oui, rire de sa pomme Indispensable d’ailleurs aussi L’humour nous console, lui De ce que nous sommes   TYPP PomHebdo #278   3 décembre 2006 51° 50' N 1° 21' O