Les deux villas L’une immense est somptueuse Dans un jardin aux essences précieuses Où fleurit roses, orchidées. dahlias Doté d’un étang ponctué de nymphéas Sur lesquels quelques crapauds hideux Importés à grands frais D’un cloaque malais Mais dotés d’un chant rauque et mélodieux Rivalisent d’harmonies Aussi belles que hardies En ces lieux plus qu’enchanteurs Le maître traîne sa mauvaise humeur Houspillant domestiques et laquais L’âme rongée d’un mortel ennui Qu’aucune visite n’égaye jamais Car personne jamais n’est digne de lui. Parfois sur les coussins de sa Bentley Le portail monumental il franchissait Là il croise souvent son misérable voisin Qui lui fait un sourire et signe de la main Sûrement pour quémander Argent ou hospitalité Mais auquel il se garde d’accorder un regard Bien trop pressé d’aller au diable sans retard Se distraire de son ennui C'est-à-dire d’aller s’emmerder ailleurs aussi. Au fronton du portail En fer forgé, monumental Brillait, recouvert d’or fin En lettres grosses comme la main Le nom du prétentieux gourbi : « Sam Suffit » La seconde villa n’est qu’une cabane À l’ombre d’un micocoulier Aux parois de bois à sarbacane Le toit fait de feuilles tressées Et que décorent mille boîtes de conserve Suspendues dans tous les coins Chacune un minuscule et délicieux jardin Témoignant d’une débordante verve. Le maître de ces lieux-là passe son temps À s’occuper du potager, scier du bois À siffloter entre ses dents En poursuivant limaces et putois Et aussi à mitonner des plats savoureux Pour sa douzaine de nièces et neveux Qui se souviennent de lui Quand leur en prend l’envie Et qui passent quelques jours là À se gaver de trucs venus des bois D’un lapin pris au collet, de salsifis, De framboises et de soupe aux orties Babillant, racontant leurs aventures Entre deux tartines à la confiture Demandant conseil sans écouter la réponse Mimant pour faire rire les bandes-annonces Bref, remplissant la vie du vieil ours De leur jeunesse pleine de ressources. Cet homme qui au jour le jour vivait N’avait d’ailleurs qu’un seul regret C’est que son voisin en passant Son signe de la main allait toujours ignorant Alors qu’il aurait bien voulu le remercier Pour sa générosité, celle, S’entend, de ses poubelles Et lui faire cadeau D’un pot de sa compote de bigarreaux. Ce qui ne l’empêchait par ailleurs Ni de dormir ni de recommencer A toute saison et n’importe quelle heure De saluer ce voisin si mal élevé. La bicoque avait aussi un nom Gravé au couteau, à son fronton Des lettres teintes au jus de rutabaga, Un mot pêché dans une vieille revue Dont la sonorité exotique avait plu  : «  Samsara »   TYPP PomHebdo #250 4 décembre 2005 29°38' N 91° 07' E