La mouche du Pape En ce temps là pour devenir moine Il fallait savoir la Bible par cœur Renoncer aux grands et aux petits bonheurs Et surtout se soumettre aux épreuves idoines. Certaines étaient épouvantables Et la dernière carrément redoutable Pas un sur mille n’y survivait. Accroche ta ceinture Pour une insupportable lecture Voilà en quoi elle consistait. Dans une cellule hermétique Il fallait résister Un jour entier Enfermé avec mille mouches frénétiques Un bataillon de piranhas volants Affamés et voraces Dont chacun valait trois taons Ceci, sans perdre la divine grâce Sans blasphémer, sans douter, ni maudire Sans, de ses vœux, se dédire Sans se demander pour quoi pareille iniquité Sans cesser ne serait-ce qu’un instant de prier . Autant dire que tous étaient détruits Sous cette torture ayant renié ou maudit À la grande consternation De la congrégation Qui les voyait sortir de la terrible cellule Ravagés, couverts de honte et de pustules. Or, voilà t’y pas, qu’un jour, miracle ! Alors qu’il ne s’était jamais rien distingué Un moine anonyme mit fin à cette débâcle. Soumis, dans la cellule à l’épreuve redoutée Il en sortit, lui, rose et frais comme un poupon Sans l’ombre de la plus petite piqûre au front. L’auréole qu’on lui tressa Aux plus hauts sommets le propulsa D’abord moine en chef, puis abbé Il accéda sans intrigue à la papauté Et devint, il n’avait pas vingt ans Le plus jeune pontife de tous les temps Pour un règne d’une sainteté mémorable Animé par une sagesse incroyable Qui ternit l’auréole de ces prédécesseurs Et combla l’époque de mille douceurs Dans ces conditions On comprendra que sa réputation D’intercesseur privilégié Avec le Très Haut tant révéré Atteignit de son vivant déjà Les sommets de l’Himalaya Au point qu’on pensa qu’il avait Qu’ils étaient naïfs, qu’ils étaient frais ! Le numéro Perso Du maître des cieux Mais si belle histoire ne peut Par le jeu d’un destin bancal Que finir pis que mal Vous pouvez d’ailleurs commencer A vous pincer le nez Car, à la fin de sa vie L’Église pleine d’envie Le pressa de le communiquer Ce numéro, à son héritier Mais rien n’y fit Le vieux papou le gardait pour lui Si bien que le Grand Inquisiteur Qui lui servait de confesseur N’en crut point ses orneilles Au point que se dressèrent ses tifs Et se ratatinèrent ses orteils Quand, au chapitre de la mort Le vénérable pontife Dont ce fut le seul tort Confessa Que ce jour-là Par une astuce préméditée Dont vous aurez bientôt la clef Dans la cellule aux mouches voraces Qui avaient eu raison des plus coriaces À peine entré il se précipita pour poser Dans un coin, onctueuse et fumante Une pêche aussi énorme que puante Pensez ! Une semaine sans déféquer !! Pêche qui vit les mouches se ruer Laissant à notre malin, tout le loisir Dans l’autre coin Sans faire de foin De s’étendre et de dormir Pour ressortir frais comme un gardon Son auréole cousue au front. Alors comment, me direz-vous Cela ne figure pas dans l’Histoire officielle Que les livres n’en disent rien du tout ? (Je l’attendais cette question additionnelle) Et bien, plutôt que de révéler Cette ruse déculottée Presque un poisson d’avril Mais, propre à mettre l’église en péril L’Inquisiteur se pendit à son rosaire Et fila illico à la droite de Lucifer. Comme on va le voir Y a deux morales à cette histoire Une pour le maître des horreurs Cet enfoiré d’Inquisiteur : Si te déplaît ce qu’on te répond Abstiens-toi de poser la question La seconde est trop belle Et elle est universelle : Mieux vaut ne pas trop savoir Le comment d’une grande gloire P.-S. Il y en a une troisième de morale Celle-là c’est pile-poil Du genre qui plaît énormément À très, mais alors, très très peu de gens Pass’k’après tout Entre moi et vous Vu comm’ça, la téloche, plus k’ça pue Plus k’les mouches elles ont le nez dessus.     TYPP PomHebdo #243 16 octobre 2005 46°30' 43''N 6° 36' 8''E